Tango y dildo.

11 Mar

A mí nunca me habían sorprendido masturbándome. Un amigo llegó a mi casa a las dos de la mañana, con mechones de cabello en las manos, heridas en el rostro y todo el drama del mundo, por líos con su mujer.

Escuchaba tangos a todo volumen y limpiaba el refrigerador. Una vez, mi tía me platicó que mi abuelo se ponía a cantar tangos como si extrañara Argentina, país que nunca tuvo.

Mi amigo, a quien había conocido un mes antes mientras comprábamos tacos de carne asada, pasó directo a la regadera. Me puse ansiosa nomás de imaginar su llanto y porque, además, se tardaba mil horas. Imaginé su cuerpo, mientras limpiaba los cajones del refri.

Hacía un calor del puto infierno. Abrí una cerveza y otra y otra y, de manera espontánea, empecé a lamer una zanahoria, la más larga, grande y gorda. La frescura calmó un poco mi vientre, pero tuve que acudir a mi dildo.

El cabrón de Goyeneche seguía gritando como estúpido y mi amigo no salía del baño. Su espalda roja, sus labios hinchados por los golpes, los moretones, sus nalgas húmedas.

En la cama gimiendo, estremecida, con estertores en cadena, me olvidé de la visita, de El Polaco y de todo. Queréme así, piantao, piantao, piantao; trepáte a esta ternura de loco que hay en mí.

Yo estaba ligeramente indispuesta: sin calzones, en cuatro y viniéndome. Mi amigo abrió la puerta, me sorprendió y salió de la habitación avergonzado. Minutos después, le pedí disculpas entre risas. Sonrió, me dio un cigarro y lo invité al porche para que me contara qué chingados le había pasado con su mujer.

El mp3 de tangos se terminó sin que me diera cuenta.

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