Romper libros.

14 Mar

Lunes a las seis cuarenta y cinco de la mañana. Llegué a la escuela. Jardín cuidado, las rosas abiertas olorosas y esplendorosas, limpieza en las aulas, orden excesivo, pulcritud en los pisos, ni una huella de tenis en las paredes. El tipo de escuela primaria en la que no me hubiera gustado estudiar. Desconfío de los sitios donde no hay ni una sombra de caos. Me agobian. Son lugares donde se asesina la libertad del pensamiento y la imaginación y las emociones. ¿Es posible vivir sin pensar, sin imaginar, sin emocionarse?

“Lo único que interfiere con mi aprendizaje es mi educación”, dice Wikipedia que dijo Albert Einstein, ese señor de cabellera albotorada y ojos exorbitantes, quien, por cierto, hoy 14 de marzo cumple 134 años.

Regreso a la escuela. Las maestras y los maestros, guapas y guapos, como si no fuera de madrugada. Los niños en fila, entrando a los salones, casi marchando. Un ejército chiquito, venciendo al sueño, bajo el sol matutino.

Estuve en las aulas, a veces el lugar menos propicio para la lectura, con un montón de libros, preguntas, palabras, sueños, pesadillas, cartas, imágenes, fotografías, canciones…

Talleres en los que ponemos libros en el piso. Talleres en los que nos contamos la vida. Talleres para romper un libro, cuando ha sido necesario.

Una vez usamos un libro aburrido para extraer recortes de letras. Todos los libros sirven para algo. “Si la historia es buena, la lees y guardas el libro y se lo prestas a los amigos. Si el libro te aburre, lo escondes debajo de la cama hasta que los cucarachos y las tijerillas se lo coman. O también puedes cortar las palabritas y hacer tu propio libro”, dije alguna vez. El grupo llegó a la conclusión de que es bueno recortar libros, romperlos, hacerlos pedacitos, siempre y cuando hayan sido leídos, para saber si son divertidos o aburridos.

Toda la mañana entre libros y niños. Para la hora de la salida, el plantel se había convertido en el tipo de escuela que me gusta: vital, ruidosa, festiva, casi feliz.

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