Sin partitura

27 Abr

El músico callejero tiene corazón de ciudad. Camina sobre Avenida Juaréz con los ojos en los oídos y el violín en las manos. Conoce de memoria todas las esquinas del centro. Mucho calor para andar bajo el sol de Monterrey. Trabajar en la calle tiene un encanto que se agota al mediodía, cuando el termómetro sube hasta los cuarenta centígrados.

Tocó dos horas en el Mesón Estrella. El bullicio huele a cebollas y ajos. A diez la bola. A peso la bolsa. A cinco el manojo. Un millón de moscas hace un ritual negro encima de una sandía rota. Hay algo podrido en la ciudad, aparte de las frutas y las verduras que quedan tiradas al final del día alrededor del mercado.

Se metió a una cantina que está frente al mercado: una pausa para deshacerse del sol. La cantina está llena de hombres sucios, hechos pedazos, con la cara llena de historias. Una caguama por veinticinco pesos. La música a todo volumen aturde a los borrachos. Miguel y Miguel gritando: En un camión pasajero / de esos que van pa´ Sonora / yo iba cansado y con sueño / cuando subió una señora / con unos ojazos negros / deveras encantadora.

El sitio perfecto para no pensar. Un oasis de alcohol en medio de la ciudad de las montañas muertas. En una televisión vieja pasan una película con subtítulos: “Vives en una caja. Tu auto es una caja corrosiva para el alma. La caja que tienes por cuerpo un día va a parar a otra caja. Y te pudres.”

Después de una pausa y unas cervezas, el músico sale otra vez a trabajar. El violín no detiene sus cuerdas por mucho tiempo. Ahora suena el Caprice 24 de Paganini en un rincón del Barrio Antiguo.

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